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    真正的感情，不是写出来的，是在心里憋了很久，憋不住了，憋得心口疼，才从笔尖流出来的。

    流出来的不是字，是血。

    他深吸一口气，转过身，走回书桌前，坐下，拿起笔。

    “哥，你还写？”周小云问，声音轻轻的。

    “写。”周卿云说，笔尖已经落在了纸上，“巴老给我写了读者按，我不能让他失望。我不能让看好我的人失望。”

    笔尖落在纸上，沙沙地响。

    那些字像是憋了很久，争先恐后地往外跑，一个接一个，排着队，比任何时候都顺畅。

    他写葛道远在黑暗中摸索，写他在泥泞里挣扎，写他被人踩到泥里又自己爬起来，拍拍身上的土，继续往前走。

    这一夜，他写到了凌晨三点。

    台灯亮着，蚊香烧了一盘又一盘，稿纸写了一页又一页。

    八月刊的《收获》上市那天，上海下了一场大雨。

    雨大得像是天被捅了个窟窿，哗哗地往下倒，马路上积水没过脚脖子，行人撑着伞在雨里跑，伞被风吹得翻过去。

    可也就在这样的情况下。

    那些期待周卿云新书已经太久太久的读者们，一样不顾风雨的在各大书店和报刊亭前排起了长队。

    这是他们对周卿云无声的支持。

    也是对此时，那些在报纸杂志上不遗余力抹黑他的无言反击。

    看吧……

    不管你们怎么说。

    不管你们怎么骂。

    不管你们怎么造谣。

    周卿云他还有我们。

    还有我们这群普通人。

    我们陪着他风里雨里。

    一直到云开见日月！

    　　


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